Premio a la excelencia

Ciertamente que el hecho de escribir un blog no es una búsqueda de premios. Pero sin duda es una alegría enorme recibirlo.
Gracias x 1000 a Beatriz Escribe que tan gentilmente ha nominado a Cosas que pasan entre sus elegidos para este premio que se concede por un importante blog norteamericano, llamado Querida Kitty.



De verdad que me hace muy bien, aunque no tengo muy claro el asunto y las palabras de agradecimiento [sí, esto hasta aquí son palabras de agradecimiento, y si no te diste cuenta hasta ahora, será que no lo he dicho tan claramente, supongo], de modo que aquí va mi lista de nominados:
1.  http://365diasparalos30.blogspot.com.ar/
2. http://www.palabrascomopajaros.blogspot.com.ar/
3. http://www.javicalvo.es/
4. http://amarlapoesiaesamarlavida.blogspot.com.ar/
5. http://andreabreq.blogspot.com.ar/
6. http://ultraversalia.blogspot.com.ar/
7. http://www.doctorojiplatico.com/
8. http://beaescribe.wordpress.com/
9. http://lolakabuki.blogspot.com.es/
10. http://franciscocenamor.blogspot.com.es/
11. http://womantosantiago.blogspot.com.es/
12. http://elcarteromaldito.blogspot.com.ar/
13. http://oficiodescribir.blogspot.com.ar/
14. http://misspubis64.blogspot.com.ar/
15. http://realidadincompleta.blogspot.com.es/

¡Salud a todos y todas! (je)

Sur les temps

Las manos hinchadas recuerdan el sueño profundo de la obra terminada.

   Ella cree que debería estar prohibido dormir después de los orgasmos. Y se  dedica  a pasear las manos por la piel sudada, a deslizar tequieros entre la oreja y la almohada, a encerrar los pechos en las palmas ahuecadas, a erguirse de deseo y derramarse en las sábanas.

    Ella, en cambio, la deja hacer, se deja llevar por las caricias de las manos en el cuello, de los pechos que recorren levemente la espalda hasta las nalgas, la lengua que sube por las vértebras una por una como si las censara  y hace que su cuerpo explote en un torrente de lava.

Ella le da un beso humano

Chiquito

Que recién aprende a caminar

Y cada tanto cae

Entre los labios

Y hace fuerza con la lengua

Para levantarse

Pero cae de nuevo

Resbala con la lengua

En los labios tiernos

    Ella, mientras, se deja besar, sonríe cada tanto, y el beso chiquito cae de nuevo, y las lenguas resbalan hacia aquí o hacia allá, en un baile disparatado, entonces las risas, el rubor en las mejillas, las caricias que bajan por el cuello hasta los pechos, y la lengua que recorre otra vez los labios como si fueran los de La Maga y sus bocas estuvieran llenas de flores, o de peces.

 Con la alegría de quien consigue por primera vez un deseo largamente soñado, se sientan en la cama, las piernas entrelazadas, y se mezclan los brazos con los pechos, las bocas con los senos, las risas con los silencios, los gemidos con los tequieros, las lágrimas con los suspiros, los orgasmos con los dedos.

Oh, my God! How I like that skin of yours, she spoke

Your God? What you like on me Is yours, said she

My god?

And my skin, o' course

Your skin of yours. Of course!

You like me, and I like yo'

Oh, it's true.  Your skin is mine. So  I like me, she thought.

   Las carcajadas van y vienen, se sienten en la cada vez más álgida mañana, en los momentos retenidos para siempre en el recuerdo, un segundo antes del beso, en el deslizarse de los dedos bajo la blusa hacia el corpiño y un segundo antes de tocar el pecho, de arrastrar la lengua, de tocar el sexo, el instante repleto de nervios tensos previo al desparramo de besos y de gritos y placeres. Un instante antes de morir un poco es lo que disfrutan sobre el tiempo, que en ese microsegundo parece eterno.

Fernando Berton

Copyright, Enero 2014

Inquietudes

La mañana arrancó con el cansancio invertebrado de tantos años de levantarse temprano para ir a ganarse el pan. El tren de siete cero nueve acaba de irse, inmutable, sin desesperar, sin arrepentirse, sin dudar ni siquiera un instante.

La estación, inusualmente despoblada,  silenciosa, ofrece sus bancos para recobrar el aliento después de la corrida inútil, secar la transpiración con un pañuelo descartable, abrir el libro para continuar leyendo en el mismísimo renglón en el que había dejado, gracias a la maravillosa virtud del señalador magnético, disfrutar por un instante del canto breve y esporádico de algunos pájaros que diseñan una melodía bucólica en medio de la ciudad, volver un párrafo atrás para retomar el hilo, ¿de verdad había leído este cuento?, hasta reconocer a los personajes como parientes lejanos, compañeros de la primaria a los que no se ha vuelto a ver ni saber nunca de sus vidas o sus muertes ni tampoco se ha tenido interés en saberlo, ¿para qué?

De pronto algunos pasos apurados interrumpen la lectura/recuerdo, el canto de las aves, y presagian el advenimiento de un nuevo tren.

Fernando Berton

Copyright, Enero 2014

Morido

Se murió Juan.
Gelman
¿cuál otro?
Yo no sé cómo decir la muerte
de Juan
de Gelman
Se nos va el poeta más grande de los argentinos.
Se van con él, en un coro de agradecimiento, treinta y tantos miles de almas

Yo no sé si puedo, pido disculpas al editor, pero dejo aquí unos versos de Juan:


CLXX
  "El poema que te quiero escribir, amoramor, no tiene palabra todavía. Viaja en sus negaciones y desastres como el ayer en hoy y su argumento es una llama. Nadie puede apagarla y guarda su secreto cuando tu rostro es plena maravilla. Abre todas las puertas del sujeto, sacrificios del cuándo, los círculos de dos sin redactor original"

(Gelman, Juan; Hoy, Seix Barral,Buenos Aires; 2013)

Hay un montón de páginas en los diarios de hoy.
La tapa de Página 12 es muy significativa.

Epitafio (Clic sobre Epitafio para seguir el vínculo)


En este momento, solamente el silencio, y un gracias, Juan, por tanta poesía.

Espacios Hiperbólicos

Alfa
En la ruta 297, unos 10 km antes de la entrada a Balcarce, el INTA tiene un criadero experimental de dragones. Se los reconoce enseguida porque vuelan en manga (como la langosta), y se te pegan de a montones en el visor del casco ya que les encanta viajar a velocidades inferiores a las del deseo (un dragón joven, en promedio, se desplaza entre 1.2 y 1.8 yearns); y así tan rápido como aparecen, se van, no sin antes agradecerte el viajecito con movimientos enérgicos de las colas, y dejan una pequeña estela de humo azul de metileno.

Beto
Rápido ruedan los carros del ferrocarril de diciembre a enero, el martes sigue al lunes y la noche, a la mañana.
Ciertas empresas de capitales pecaminosos han salido a competirle al criadero de dragones con sus avanzadas técnicas de reproductores de long-plays a 33 rpm (aproximadamente), y sostienen que el éxito comercial dependerá del apoyo irrestricto por parte de las masas multiplicadas por el cuadrado de la velocidad de la luz. Hay quienes opinan (yo, por caso) que eso es bastante relativo y que hasta tanto no se demuestre lo contrario, las cosas seguirán estando a favor.

persecutor

¡Bang!

estás muerto

no hay más que decir

las palabras te acribillaron

bastante antes

de que pudieras hablar

reverso de la moneda

las tres caras caen al anochecer

con las hojas mecidas por los vientos

desde el bajo

hasta la rotonda

tres horas

han pasado en la marea

y no llegaron los octógonos

a cerrar sus aristas

a cumplir sus sentidos

a sonar sus trompetas

impúdicas

vendrán

tal vez a media mañana

a buscar los resultados

y dirán palabras amargas

formaran oraciones multimembres

con dulces de batata

o de ciruelas

¡Van!

retuercen los pañuelos

descartados

para siempre

porque sí

sin que tengan un destino

las palabras

te mataron mucho antes

de que pudieras agarrarlas

ya ves

estás muerto

y no pasa nada

Fernando Berton

Copyright Enero, 2014

Vientos octométricos

Punzan
Las vallas están altas para que no pase el sol, solamente las almas. Los recuerdos caminan de un lado al otro del pasillo, sin sentimiento, simplemente recuerdos. De tardes blancas. De mañanas agitadas. De cuando en cuando. Para acá, las cosas son asintotáticas, pero no si se las mira del otro lado, mientras se fuma un cigarrito despacio, con los ojos cerrados.

Claman.
Hay estados de la mente imposibles de recurrirse entre las sábanas con cierto dolor de panza a cada intento con un soplo delicado y ciertamente deseado al término de una siesta impiadosa entre yuyos y rayas en los ojos por el polvo que se mete irrespetuoso en cada orificio y cada resquicio y cada intersticio.

Ablandan.
Cámaras ocultas detrás de los trazos gruesos se ven en composición asimétrica si se considera un punto cualquiera por fuera de las vallas, vaya a saberse por qué o por cuánto siendo que las almas pasan igualmente, sin pedir recuerdos, sin dar movimientos, nadamás apartan las vallas, las cortinas, suben al piso superior y se entretienen con las historias que están ahí, tiradas como si tal cosa, como si subieran por el viento y no por la escalera que da a la calle su motivo de existencia.

cuenta regresiva

Subte A - Buenos Aires - Argentina

uno
las calles ya no sangran

dos
vienen de lejos
vienen de lejos

tres
recorren regiones repentinas
traen direcciones encontradas
a lo largo de tantos años

cuatro
se dejan hacer rulitos con el dedo
sienten la decadencia de los sentidos
como arañas trepadoras
u hormigas guerreras

cinco
doblan en las esquinas inesperadamente
calientan las cubiertas
accionan los mecanismos de freno
cierran hermeticamente los sentidos
alcanzan a divisar las banderas lejanas

cuatro
avalanzan las armaduras galvanizadas
de formas heptagónicas o bien
teramorfas desde la mañana temprano
hasta que no quedan existencias

tres
dominan el horizonte hordas de margaritas
bajan por los senderos ocultos
revuelven retuercen recorren los picos

dos
vienen de lejos
vienen de lejos

uno
ya no están



fernando berton
copyright 2014

¡Feliz 2014!

A todos los lectores de Cosas que Pasan, un gran abrazo y que tengan un buen año