Dejar de fumar 3

        No descubro nada al decir que el cuerpo humano es una maravilla, pero la verdad es que la respuesta del mìo en esta semana (he fumado un cigarrillo por día), es increíble.

        Ayer caminé la subida de Paseo Colón a Balcarce así de una, como venía, y casi no sentí el esfuerzo. Es como si mis pulmones me dieran las gracias por el alivio que les estoy dando. La verdad es que me dan ganas de seguir, y en algún momento terminará esta carrera loca del pucho.

       Pensaba en los tiempos en que yo era chico, y fumar no estaba mal visto. De hecho, si alguien venía a tu casa ni se le ocurría preguntar "¿puedo fumar?". Con suerte te pedían un cenicero.

       Lo mismo en el colectivo, que, lleno hasta la manija, la gente prendía cigarrillos sin que importara nada. ¡Y andá a decir algo! 

     

        Lo mismo pasaba en el tren. Pero después, con los años, sacaron los vagones fumadores. Seguramente porque les costaba alcanzar a los vagones que no fumaban.

        En fin, por el momento creo que no puedo decir que he dejado de fumar, pero sindudamente tengo muchísimo más control y me siento mucho mejor. Eso es lo que me impulsa a mantener una cantidad baja por día, y seguramente el día que me muera, estaré mucho mas sano, ¿no es cierto?

     ¡Salud!

Dejar de fumar 2

Lunes, 28 de mayo de 2012

                El aire ya no entra. Definitivamente tengo que dejar de fumar. El costo de seguir fumando es muy alto.

                Fumé, en todo el día, un cigarrillo, en un ataque de desesperación. En lo físico me sentí mejor, pero estoy de muy mal humor.

Martes, 29 de mayo de 2012

                Al levantarme, encuentro que puedo respirar mejor. Sigo de mal humor. Pienso todo el tiempo en un cigarrillo, y hasta se me nubla la vista. He ido al kiosco y no compré cigarrillos.  La mejora es evidente. No tengo tanto ruido en los pulmones, y el cansancio al caminar es menor. Esas deben ser las claves para salir de este momento.

                Es desesperante. Son las 11:21, y tengo que hacer un esfuerzo increíble para no salir corriendo al kiosco a comprar puchos. Espero que pase pronto, porque de verdad me siento mucho mejor de la respiración. Está muy bueno no tener ese ruido intenso cada vez que inspiro profundo (bue, profundo es una manera de decir, porque no me queda mucho espacio libre). Sigo más tarde.

Miércoles, 30 de mayo de 2012

                La diferencia, al levantarme, es enorme. No sentir ese ruido espantoso, ni tener que boquear para que entre un poco de aire.  Lo mejor que puedo hacer es seguir así.

                Pero la fuerza que hay que ponerle al impulso que viene es de no creer. Ayer me fui a dormir porque si seguía levantado no iba a poder resistir, creo. El gran objetivo es mantener la actitud durante la semana, y no morir por la desesperación el fin de semana. Eso va a estar bueno, porque es cuándo más siento ganas, y como estoy más relajado, la voluntad decae. Creo que es ahí donde tengo que poner toda mi atención, este fin de semana va a ser crucial.

Jueves, 31 de mayo de 2012

                El esfuerzo de hoy va a ser mayor, porque ya tengo un cigarrillo encima a las 8:04 am.  Tengo que lograr mantenerlo hasta el final. Y tomar un turno para el tratamiento. Pensar, más que nunca, que el bienestar que siento es mayor que nunca. Subir desde Paseo Colón hasta Balcarce sin sentir que muero sin aire. Respirar con tranquilidad al despertarme. No tener tanto olor en la ropa.

Miércoles, 20 de junio de 2012

                No lo conseguí. Fumé menos, pero no lo conseguí. Mi mal humor no cambió para nada, es más, se puso peor. Solamente porque no pude lograrlo.

                Y ahora, acá estoy, otra vez con broncodilatadores, antibióticos y antimucóticos -o como sea que se llamen-,  para aflojar los mocos. Y un montón de plata tirada, en puchos y en medicamentos que tal vez no hubiera necesitado.

                Y es triste saber que se puede, pero que yo  no puedo. Y que tampoco me animo a buscar más ayuda. El lunes fumé 3 o 4 cigarrillos, y me tiré de cabeza en la cama, sin aire. Ayer llamé al médico de urgencia. Vino la que vino varias veces, “decíme algo que me sorprenda”, me dijo, y no tuve nada para decir. Se fue desilusionada. Quedé desilusionado, con los pulmones hechos mierda, con la bronca de esta adicción que no para.

                Quéseyo, tal vez lo mejor sea dejar de escribir este diario de la muerte, porque es una forma más de pensar en lo que no quiero ni tengo que pensar. Pero, a la vez, dejarlo sería claudicar en el esfuerzo. Y seguirlo implica dar vueltas al pedo sobre los primeros dos párrafos (28 de mayo de 2012)

Viernes, 22 de junio de 2012

                “Y a mediados del otoño, mientras todo moría, los hombres-mono se agitaban en sueños, recordaban a los muertos del año anterior. Los espectros llamaban desde dentro de las cabezas. Recuerdos, eso son los espectros, pero los hombres-mono no lo sabían. Detrás de los párpados, en las horas tardías de la noche, aparecían los espectros de la memoria, saludaban, bailaban, y entonces los hombres-mono despertaban, echaban ramitas al fuego, lloraban, se estremecían. Podían ahuyentar a los lobos, pero no a los recuerdos, no a los fantasmas. Entonces se acurrucaban, rezaban pidiendo que llegase la primavera, vigilaban el fuego, agradecían a dioses invisibles las cosechas de frutos y bayas. [1]“

                Fumar es más o menos parecido: está dentro de la cabeza, hay algo que resuena cada tanto y te baila y te zapatea pidiendo a gritos fumar. Y en general, uno cae rendido y fuma. Para sentir ese minúsculo placer que te marea un poco, te tranquiliza un poco, te acaricia la garganta hasta quemarte, y sentís unos dedos firmes que no te sueltan y una risa terrorífica te asusta.

                Igual ocurre con cada cigarrillo.  Hasta que un día ya no hace falte que te aprieten el cuello, porque directamente no podés respirar. Pero ese deseo enorme que retumba en la cabeza no se va, retumba, tumba, tumba.

                Hoy hace cuatro días que no fumo. Estoy encerrado en mi cuarto casi todo el día, escribiendo mi blog, viendo películas, soñando con cambiar de puesto de trabajo porque no aguanto más a mi jefe. Y todas, en realidad, son puras excusas para no fumar. 

Martes, 26 de junio de 2012

                Voví al trabajo. Cada vez más detesto a mi jefe, que ni sisquiera me preguntó cómo me sentía. “La más hermosa niña del mundo / puede dar sólo lo que tiene para dar”[2]

                Mientras tanto, algunas cosas concretas que he hecho:

2010:

a.       Dejar de fumar en el auto

b.      Dejar de fumar en el cuarto

2011:

a.       Caminar desde la estación de tren hasta la oficina (20 cuadras)

b.      Caminar desde la oficina hasta la estación de tren (20 cuadras)

c.       No fumar al caminar

2012:

a.       No fumar dentro de casa

b.      Viajar sin cigarrillos y sin encendedor

c.       Agarrarme una linda obstrucción pulmonar que apenas te permite ver

Supongo que hay cosas más prácticas que hacer todo esto en tanto tiempo. Es, a mi favor, lo que puede conseguir. Hoy he fumado solamente un cigarrillo, y sin terminar. Siento que he logrado bajar la ansiedad hasta ese punto, y el pensar en un cigarrillo realmente se ha espaciado mucho en el tiempo.

La conclusión, cuando todavía me considero fumador, es que dejar el vicio es muy bueno para la salud física, pero terrible para la salud mental.

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[1] Bradbury, Ray; “El Arbol de las Brujas”; Minotauro, Buenos Aires, 1978; Pág. 64

[2]  Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota; “Musica para pastillas”; Oktubre; 1984; Del Cielito Records

Antes de que mañana pase todo de nuevo

Mañana volveremos a tener los mismos miedos, y los mismos dolores de rodilla.
Un poco de hambre y de sueño al despertar
Algo de desolación al acostarnos.

Las ventanas, eso sí, se abrirán como siempre se abren
Las margaritas y los crisantemos
Como crece el pasto
Y como el sol gira

Las almohadas caerán  hacia un costado
Como las cabelleras
Y tendrán su nombre todas las cosas
Todas las estrellas

Tendremos sueños y tendremos sueño
Cansancio y amistades a deshoras
Tendremos deudas y tendremos palabras
Para ponerles a esos espacios vacíos
Que hay entre los sentimientos contrapuestos
Cuando vos te vas
Y yo apenas estoy volviendo.

Fernando Berton
Copyleft: Junio 2012

Con River, ¿ascendemos todos?

River festeja el regreso a la Primera A

         

Hace poco menos de un año, escribí "Con River descendemos todos" , en el que planteaba que este grande del fútbol argentino no supo mantenerse en la A gracias a todo su poderío, tanto económico como deportivo, que había conseguido en su mas que centenaria historia.
        En esta tarde, River consiguió el torneo Nacional B, y con esto logra el tan ansiado regreso a la Primera A, al así llamado "fútbol grande".
        Pasaron muchas cosas, deportivas y de las otras. Empezando con un arranque tibio, con varios empates, y un técnico que ofrecía desmesuradamente rápido "dar un paso al costado" -allá por la sexta fecha, cuando todavía no estaba del todo asumido que el torneo por el ascenso es un campeonato largo, de dos ruedas-; derrotas insospechadas con Aldosivi y Boca Unidos en la primera rueda, triunfos resonantes y la consolidación de un jugador enorme como Trezeguet.
       Sin embargo, todas estas circunstancias no son ni mas ni menos que las mismas de cada campeonato, sea este el que fuese, sin quitarle ni un poco de la trascendencia que tiene que el otro gran club argentino haya logrado el campeonato directamente, sin promoción, a pesar de los tropiezos propios de los nervios de las ultimas fechas.
      Lo que hace que con River solamente ascienda River (y Quilmes, claro, pero es otro el tema), son todas las mismas cuestiones que rodean al fútbol, y que no han cambiado ni un poco. Desde aquel comienzo con la cancha suspendida varias fechas, -aunque no tantas como se hubiera esperado de haber seguido los ejemplos de Nueva Chicago y Almirante Brown-, a esta ultima muerte en la tribuna Sivori, no se ha modificado mucho. La violencia sigue siendo cosa de todos los fines de semana. Los poderosos siguen teniendo privilegios a la hora de impartir "justicia", tanto que hubo un conato de un mamarracho de torneo con 40 equipos de todas las categorías y no sé cuántas pavadas semejantes, que a dios gracias termino en una Copa Argentina bastante mas digna que aquella payasada, -que deja una final con dos grandes también, Boca y Racing, aunque puede que ese sea otro tema-; y poco y nada de nuevos posibles clubes o torneos con otras perspectivas que permitan soñar con una Liga Argentina como aquella que imaginé


       Ah, lo que no dije en aquel  texto de Saramago que menciono es "Un Azul para Marte". El link es a un blog que se llama "cuerdos de atar" y que me pareció gracioso el nombre, pero originalmente se encuentra en un compilado de relatos que se llama "Las maletas del viajero", y que recomiendo, de paso, que lean..

La Doctrina del Shock

 "Basada en el libro de Naomi Klein, "La doctrina del shock" trata del auge del llamado 'capitalismo del desastre'. Éste insta a los gobiernos a aprovechar periodos de crisis económicas, guerras, desastres naturales, ataques terroristas y epidemias, para saquear los intereses públicos y llevar a cabo todo tipo de reformas a favor del libre mercado. Medidas tan despiadadas que sólo han podido imponerse mediante el miedo, la fuerza y la represión. La película rastrea los orígenes de este capitalismo salvaje en las teorías radicales el Premio Nobel de Economía Milton Friedman y su posterior implementación en todo el mundo, desde las dictaduras en Chile o Argentina de los años 70, a la Gran Bretaña de Margaret Thatcher, la Rusia de Yeltsin, o las no tan lejanas invasiones neoconservadoras en Afganistán e Irak" (El resumen es el original del sitio en YouTube)

Vi este documental poco después de ver "Memoria del Saqueo", de PIno Solanas. No creo que vaya a suicidarme, pero en esta semana que estoy un poco tirado en cama por una afección pulmonar, la verdad es que me tiró un poco para atrás.

Sin embargo, recomiendo verlo. Realmente te da escalofríos, cuando las imágenes se repiten en lugares tan distantes como Chile, Iraq o Rusia. No digo que seamos pobres víctimas, pero sí que estamos un poco en las manos de estos pibes que no paran de ganar dinero a costa nuestra.

No sé muy bien cómo saldremos, y qué mundo le va a quedar a nuestros hijos. Pero espero que ellos puedan hacerlo un poco mejor.

El Árbol de las Brujas

Ray Bradbury (The Halloween tree) 1972

Minotauro - 1978

The Halloween Tree, puede decirse, es un libro dirigido a un público infantil - adolescente. Pero, tratándose de Bradbury, llega bastante más allá.

No sé si es de lo mejor, o de lo que uno espera encontrar en este autor, pero tiene un trasfondo que, tal vez ahora, el viejo Ray estará meditando.

¿Por quién habrá donado un año?

A continuación, una cantidad de citas del libro que no pretenden ser una reseña ni tienen un hilo argumental, salvo que me llamaron la atención. Espero que las disfruten.

Pero de pronto el día se fue.

De debajo de todos los árboles salió la noche y tendió las alas.

(Pág. 11)

                Tom Skelton desapareció.

                Todos miraron. Vieron la figura pequeña que se precipitaba cuesta abajo por el sendero polvoriento, hundiéndose en cien millones de toneladas de noche acumuladas en ese inmenso pozo, ese sótano húmedo, esa garganta deliciosamente aterradora.

                Aullando, se zambulleron tras él.

                Desaparecieron.

                El pueblo quedó atrás atosigándose de dulzura.

(Pág. 23)

                Tumbas y más tumbas con pasadizos secretos, para que nunca los descubrieran, para que los violadores de sepulcros no pudieran robar las almas y los juguetes y el oro. Tú eres una momia, muchacho, porque así se vestían ellos para la Eternidad. Envueltos en un capullo de hebras, esperaban renacer transformados en bonitas mariposas en algún mundo remoto, un mundo hermoso y acogedor. Conoce tu capullo, muchacho. Palpa los extraños lienzos.

(Pág. 62)

-          … ¿Renacería el sol con el nuevo año o seguiría muerto? Los egipcios se lo preguntaron. Los cavernícolas se lo preguntaron un millón de años antes. ¿Saldrá el sol mañana cuando amanezca?

-          ¿Y es ese el origen de la Noche de las Brujas?

-          Esas largas meditaciones nocturnas, muchachos. Y siempre allí, en el centro, el fuego. El sol. El sol sucumbiendo para siempre bajo el cielo frío, aterrorizando al hombre primitivo. Aquella era la Gran Muerte. Si el sol desaparecía para siempre, entonces ¿qué?

“Y a mediados del otoño, mientras todo moría, los hombres-mono se agitaban en sueños, recordaban a los muertos del año anterior. Los espectros llamaban desde dentro de las cabezas. Recuerdos, eso son los espectros, pero los hombres-mono no lo sabían. Detrás de los párpados, en las horas tardías de la noche, aparecían los espectros de la memoria, saludaban, bailaban, y entonces los hombres-mono despertaban, echaban ramitas al fuego, lloraban, se estremecían. Podían ahuyentar a los lobos, pero no a los recuerdos, no a los fantasmas. Entonces se acurrucaban, rezaban pidiendo que llegase la primavera, vigilaban el fuego, agradecían a dioses invisibles las cosechas de frutos y bayas. “

(Pág. 64)

                En todos los villorios, chico, en todas las granjas de mala muerte que puedas encontrar se ocultan antiguas religiones. Habéis visto cómo fueron mutilados y talados los druidas ¿eh? Ellos se ocultaban de los romanos. Y ahora son los romanos, que alimentaban con cristianos a los leones, quienes corren a esconderse. Así es como todos esos descoyuntados cultos menores de todos los gustos y tipos, luchan por sobrevivir. ¡Ved cómo corren, muchachos!

            Y era verdad.

Por toda Europa ardían hogueras.

(Pág. 85)

-          Pero, deteneos a pensar: ¿Qué significa en verdad la palabra Bruja?

-          Bueno… - dijo Tom, cohibido.

-          Ingenio –dijo Mortajosario-. Inteligencia. Eso quiere decir. Conocimiento. De modo que cualquier hombre, cualquier mujer, con medio cerebro y ganas de saber algo tenía aptitudes ¿eh? Y así a cualquiera demasiado despierto, que no se ocultaba bastante, lo llamaban …

-          ¡Brujo! –dijeron los niños a coro.

(Pág. 87)

Cada uno de vosotros ha de prometer que dará un año. Naturalmente ahora no echaréis de menos un año, porque sois muy jóvenes, y tanteando vuestras mentes puedo ver que ni siquiera adivináis la situación final. Sólo más tarde, cincuenta años a contar de esta noche, o a sesenta años de este amanecer, cuando se os está acabando el tiempo y deseéis fervientemente uno o dos días más de sol y felicidad, entonces será cuando el seño D por Destino o el señor H por Huesos os presentarán la cuenta. O acaso venga yo mismo, el viejo Mortajosario en persona, un amigo de los niños, y os diga “pagad”. Así que un año prometido es un año perdido. Yo os diré “dad” y vosotros daréis.

(Pág. 126)

Significará que aquellos que podrían vivir hasta los setenta y uno tendrán que morir a los setenta. (…) Un año más o menos no parece gran cosa. Cuando llegue el momento, muchachos, puede que lo lamentéis. Pero podréis decir, este año lo pasé bien, lo di por Pip, se lo presté a la vida para el querido Pipkin, la más hermosa de las manzanas que estuvo a punto de caer del árbol antes de tiempo.

(Pág. 127)

Y la casa entera era como un compendio de las Noches de Brujas de todos los Tiempos. (…)

Los muchachos se reunieron alrededor de la lucerna y miraron el pozo de una escalera que llevaba a varios pisos de distintos tiempos e historias de hombres y esqueletos y músicas escalofriantes tocadas en flautas de huesos.

-          Allí está, chicos. ¿Queréis mirar? ¿Lo veis? Allí está todo nuestro vuelo de diez mil años, allí está todo nuestro viaje en un solo lugar, desde los cavernícolas a los egipcios, pasando por los pórticos romanos y las praderas inglesas de otoño hasta los osarios mexicanos.

(Pág. 131)

-          Siempre lo mismo pero diferente ¿eh? Cada época, cada tiempo. El día siempre acababa. Siempre caía la noche. ¿Y no es verdad que siempre teméis, tú, Hombre-Mono, tú, Momia, que nunca vuelva a salir el sol?

-          Sssííí´-susurraron varios más.

Y miraron arriba todos los niveles de la casona y vieron todas las épocas, todos los pisos, y a todos los hombres de la historia que escudriñaban alrededor mientras el sol salía y se ponía. Los Hombre-Mono temblaban. Los egipcios gritaban quejumbrosos. Griegos y romanos paseaban a sus muertos. Moría el verano. El invierno lo metía en la tumba. Un billón de voces lloraba. El viento de los tiempos estremecía la casa alta. Las ventanas trepidaban, y como los ojos de los hombres, estallaban en lágrimas cristalinas.

(Pág. 133)

-          Noche y día. Invierno y verano, chicos. Tiempo de sembrar y tiempo de recoger. Vida y muerte. Todo eso, sintetizado en una sola noche, es la Fiesta de las Brujas.

(Pág. 134)

Ray Bradbury (1920 - 2012)

"Componíamos canciones que iban a cambiar el mundo"

... dice Luis Alberto Spinetta en una parte de la entrevista que le hace Emilio del Guercio en el programa "Cómo Hice", del canal Encuentro (ver link: Cómo Hice ... Muchacha ojos de papel (programa de 2010) ) y remata: "Which was not true". 

      Y dice poco después que los artistas terminan siendo "decorativos"; y digo yo, que en parte es verdad, y agradecemos la decoración que nos permite la música de Spinetta (como la de tantos otros), o la literatura, o la pintura, o el cine.

      En efecto, no parece que el arte vaya a cambiar el mundo. O no del todo. pero es verdad que en aquellos años de Muchacha, había una efervescencia social como la que no se ha visto luego.

¿Qué pasó? No tengo forma de demostrarlo, pero sí de preguntarlo. ¿Habrá sido una reacción, acaso desmesurada, de las grandes corporaciones -económicas y políticas-, que veían en esos jóvenes de pelos largos que pregonaban el amor libre y el consumo de sustancias alucinógenas, un riesgo enorme de perder para siempre el control de lo que está bien y lo que está mal? ¿En ese miedo, se habrán urdido las tramas de las políticas de seguridad nacionales, los avances descomunales sobre los países productores de petróleo, sobre el este del muro de Berlín, sobre unas pobres naciones del sudeste asiático que tuvieron la mala suerte de luchar por años y años para, finalmente verse ganadores del bando que -parece- perdió?

     Tal vez sea mucho. Pero en esa síntesis que hace el flaco: "queríamos cambiar el mundo - cosa que no era cierta", está, para mi entender, la ruta que habrá que seguir  para desenredar la madeja, y ver qué se puede tomar de aquellos tiempos que todavía nos sirva para proyectarnos hacia el futuro. Es cierto que el progreso económico y el acceso a la tecnología son muy tentadores, y casi todas las personas queremos eso. Pero no lo es menos que la ambición desmedida de algunos sectores, han llevado a la humanidad a un punto en que el cambio de modelo parece imposible.

      Con la caída del comunismo, el mundo dejó de tener un equilibrio en las formas de pensar, y hoy  parece que sólo se puede pensar desde el capitalismo. Lo que no está claro es si ésta es la mejor forma de avanzar. Vale aclarar: eso está más que claro para los capitalistas, que han logrado enormes ganancias con el trabajo de los otros, dando muy poco a cambio, y además lo poco que dan se lo llevan por otro lado. 

       No está claro, digo, para los que salimos a trabajar todos los días, que queremos tener un buen pasar y darles uno también a nuestros hijos, disfrutar de la vida en familia y poder irnos de vacaciones y contar anécdotas de los maravillosos viajes que hicimos. Muchas veces a costa de no ver nunca a esa familia que amamos, a esos amigos que solo extrañamos, a esos fines de semana que no aprovechamos hartos de todo hartazgo por la rutina y las 12 o 14 horas que nos lleva el trabajo por día.

       Recomiendo fervientemente ver "Cómo hice" (también se puede ver por internet), porque, por ejemplo, ver el final con los cuatro Almendras cantando ese himno que viene desde tan lejos, es un placer que, al menos a mí, me llevó hasta las lágrimas.

       Y todas las reflexiones anteriores, que acaso no estén tan desentonadas, aunque lo parezcan.

       ¡Gracias Luis! ¡Hasta Siempre! 

Nos han dejado sus vidas

En los últimos 15 meses se han ido varios grandes
David Viñas, el 10 de Marzo de 2011

Ernesto Sábato, el 30 de Abril de 2011

Luis Alberto Spinetta, el 8 de Febrero de 2012

Carlos Loiseau (Caloi), el 8 de Mayo de 2012

Mario Trejo, el 13 de Mayo de 2012

Carlos Fuentes, el 15 de Mayo de 2012

Ray Bradbury, el 5 de Junio de 2012.

A todos ellos les debemos nuestra gratitud por haber compartido con nosotros su pensamiento,
sus personajes, sus fulgores y sus tinieblas.

Un hermoso adiós o un hasta siempre a todos ellos.

Chacabuco y Av. Garay

Por Chacabuco, casi en la esquina con la Avenida Juan de Garay, hay un edificio que debe tener unos 70 años, por lo menos, y hoy está en demolición total (según dice un cartelito que le han puesto, si bien pareciera que han de respetar la fachada, y construir en su interior vaya uno a saber qué, pero que ojalá permita mantener la historia de lo que fue alguna vez).
Hace pocos meses, se podía ver en la fachada una pintura muy propia del comic, donde el artista nos muestra un clima de opresión (se autorrepresentó con la carra negra, la espalda encorvada, que da una idea de depresión, o tristeza).

El personaje principal lleva una máscara anti-gas, y sube por una hipotética escalera, acaso buscando escapar de la opresión que rodea el suelo (basura, mierda de perro, bolsas de basura rotas), las manos en los bolsillos de su tapado hasta los tobillos.
En otra visión, puede suponerse que busca la azotea en un intento de escapar de ese lugar que recuerda, acaso, tiempos mejores, como casi todo el barrio de San Telmo. (Algunos han sugerido que busca la azotea para tirarse de cabeza, y acabar de una vez con esta caída, que parece implacable, del barrio, en una alegoría que cuesta nada más, nada menos, que la propia existencia. Vivir sólo cuesta vida, el futuro ya llegó, siguiendo a los Redonditos)

Otras versiones indican que, dado que la máscara es blanca, y no tiene un gesto tan triste como el autorretrato, no es el final lo que busca, sino el comienzo de una nueva esperanza. (¿O es siempre única la esperanza, y está a veces más visible y otras menos?)

Poco después, se ha erigido un moderno edificio justo en la esquina, muy moderno, que nada tiene que ver con la arquitectura del barrio. Si acaso es esa la esperanza que busca el personaje, cobra más vigencia la hipótesis de la caída. Si la arquitectura de un barrio no tiene que ver con la identidad, entonces no es tan tétrico.

Queda ya poco de la pintura de la que hablamos aquí. Varios camiones han demolido el interior sin piedad. Una pared se levanta hoy donde estaba el artista. Queda el personaje, y un gato negro que hace caso omiso a unos perros, también negros, que parecen no poder alcanzarlo, y el felino no muestra ninguna preocupación. Quizás, todo el pasto que artificialmente se ha puesto en el edificio cercano, le venga bien para cazar pajaritos.

Vale, salud, y que la voracidad de los edificios permita mantener, al menos, esa fachada, y que se convoque de nuevo al artista que decoró la decadencia para contarnos otra página de su comic mural.